ويحدث أن يقودك الفقد للدرك الأسفل من الحزن . ما أن تمد يدك لتدّسها في قلوبهم فتشعر بها باردة فذلك معناه أنّ الظّهر الذي كنت تتكيء عليه قد انكسر وبأنّ كل الأشياء الجميلة المخبّئة في تلك القلوب قد انطفأ نورها .
ولم يبقى في جيبي إلا بعض الذكريات وأشخاص هم أقرب ما يكون إلى قطعة شوكولا كانت في فمي وذابت وكل أثر تركوه في لحظة من لحظات العمر قد اختفى لتدرك حقيقة أنّ لكل شيء "حلو" نهاية .
الآن أستحدث ذاكرتي كثيراً للكتابة عنهم فأجد كل الأشياء ضبابيّة ، وكل الوجوه التي مرّت هي متشابهة تحمل نفس الملامح ونفس الصّوت ونفس الوعود .
من المثير للسخرية أن تشعر بالموت مع أنّك لا زلت على قيد الحياة ، أن تشعر بغصّة تمنعك من الكلام أو حتى التنفّس وكأنّك فقدت رئتيك ، وأنّ ذلك الحزن العتيق يأتيك يومياً في بريد أنيق ليذكّرك بأنّه يحتل في داخلك وطن بأكمله .
ويحدث أن تتآمر كل الأشياء السّيئة لتتكوّم أمامك بطريقة تذكّرك فيها بأنّ الموت وبرغم قسوته هو أفضل ما يمكن أن يحدث لك ، فيقودك حزنك نحو السّماء ، فتنادي :
"وأنا يا الله " ......
الآن أحتاج شجاعة تكفي لأدفن فيها قلوبهم ، أمنياتي معهم ولهم . أحتاج ايماناً عميقاً يجعلني أرفع يديّ إلى السّماء وأقول : "أحتاج إلى أن أتنفّس يا الله ، أحتاج إلى حياة أخرى صغيرة تبثها في قلبي بعيداً عنهم" .
